One of a kind digital collectible of the "628 collection" by @titilamel.

10630 × 14173px, JPG (35,8 MB) digital creation.

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nacemos mientras la partera ya está buscando algún rincón umbrío del jardín para enterrar nuestro ombligo.

se dice que es ese el momento en el que todos nosotros, bajo un fuego canicular, padecemos nuestro primer trauma: el abandono. la separación del cuerpo de nuestra madre, de la unidad y del todo.

alejarse del uno para empezar a entender el cada uno.

después viene el primer llanto, que es quizás el llanto más bonito. un llanto sin culpa ni pretensiones. un llanto sin colmillos. el oráculo circular perfecto. el oro, la serpiente, el fuego: el cosmos infinito por donde nuestra alma conoce por primera vez el precipicio de nuestro cuerpo.

luego, nuestras madres, hacen por alargar sus brazos de entre el calor espeso de las sábanas y nos arropan fuerte contra sus pechos. tan fuerte que pueden sentir nuestras lágrimas arrastrándose por sus rostros. poquito a poco, cada sollozo va mimetizándose con su compás latiente. el único capaz de devolvernos al lugar por el que ya por siempre sentiremos querencia.

pareciera que uno nace y ya está llegando tarde.

pero, ¿tarde para qué?

si la vida es gratis, que decía el escritor; que por eso nos la dan: porque no vale nada. porque si valiera algo, si tuviera valor alguno, seguro nos la cobrarían.

sin embargo, nosotros, nacemos con un sentimiento de deuda que nos lleva a pasarnos la vida buscando cómo pagarla: con esfuerzo, con sufrimiento, con sexo, con culpa, con éxito, con ambición. casi como esa partera que cuando nacimos buscaba ansiosa por el jardín un hoyo para devolverle a la tierra un trocito de lo que somos. para no romper el sentido natural de las cosas. por temor a tener que aceptar la detonante y absurda verdad de que la vida es gratis, que no vale nada, que por eso nos la regalan.

para que todos nosotros solo tengamos que vivirla.