Il est un Singe dans Paris À qui l'on avait donné femme : Singe en effet d'aucuns maris, Il la battait. La pauvre dame En a tant soupiré, qu'enfin elle n'est plus. Leur fils se plaint d'étrange sorte, Il éclate en cris superflus : Le père en rit, sa femme est morte ; Il a déjà d'autres amours Que l'on croit qu'il battra toujours ; Il hante la taverne, et souvent il s'enivre. N'attendez rien de bon du peuple imitateur, Qu'il soit singe ou qu'il fasse un livre : La pire espèce, c'est l'auteur.